Des ailes d'elle

A un ami des hauts monts

Je suis familier de ces souffles de brise naissant aux cimes des cèdres et des chênes princiers de la Source d'argent, Aïn Noukra* où tu vécus, où nous vécûmes. Quand leur bruissement ondulait de rides de visage d'ange la surface de la source pure. Rien n'y menait qu'un chemin de gros blocs de silex et de granit comme un coin de paradis interdit, préservé de la profanation des âmes de ci-bas. Des blocs polis à force de mouler depuis les cieux hauturiers pour obstruer l’accès aux âmes impures, où des pics célestes se sont dressés pour suspendre la guipure étoilée. On y vivait tel quel mêlé à la nature et constituant son élément. Il y faisait toutes les couleurs de désirs. Je perçois ce souffle en toi cher ami dans sa fraîcheur originelle déversant du haut val dans la plaine infinie de Guigou*les plus suaves humeurs. Merci oh mon Bon, le bon des bons ! Je me demande pourquoi sont si hauts les lieux du bonheur, si loin les temps fixés aux heures auroréales, si limpides les regards sans ombre qui se fixent au point zéro, là où le pari ne peut se faire, juste sur le fil, entre être et non être. C’est si doux le passé, car l’enfance y est, cet îlot de bonheur, ce no man’s land ceint d’une aura sacrée, perdu depuis, adieu donc nid douillet de la tendre enfance ! A quel autre âge reviendriez-vous ?

Pluie (2), impressions.

Je frissonne à ces chutes liquides comme si elles collaient à ma peau, il faut les écouter ces gouttes feutrées sur les tuiles ou les regarder se précipiter comme un mécanisme qu’on déclenche, elles nous envoûtent ces gouttes qui susurrent comme des frémissements de joie, se créent comme par miracle et viennent berceuses et endormeuses fleurer notre esprit d’un opium extatique, je la vois parfois s’étirer et tapoter tel un tapis qu’on déroule, un énorme faisceau de fils d’eau cinglant résolument le sol, renaissant en clochettes, éclatant puis reformant, fondant et resurgissant comme en ébullition, malléable parfois au gré du coup de vent qui la fait plier, interrompre, saccader, puis relancer pour de bon, impossible à arrêter dans son énergie de manade de chevaux au galop, elle sasse et ressasse, je prête mon oreille domptée au charme de cette magistrale mélodie tel des rires de bonheur, et mon regard ébloui, pénétré de cet immense feuillage liquide ne sait à quel rameau s’accrocher, des rus se tressent, glissent , s’engloutissent imbibés, on entend craquer et desserrer, le mécanisme prend fin, il a plu.

Je suis Kertach Mohamed, marocain amazigh, professeur de français du second cycle, passionné de la littérature, égaré parmi la diversité et la richesse énormes de la culture et de la connaissance, amusé et ému à la fois de ce qui arrive dans la vie et dans le monde, ai effectué quelques modestes recherches sur Claude Simon, René Barjavel, Cartier Bresson, Marguerite Duras, sur Le Visuel dans le Texte, sur l'argumentation et la critique littéraire...Le français que je maîtrise le mieux est ma troisième langue avant l'anglais. Très amical, incapable de me décider à entamer la rédaction de ma première oeuvre romanesque. J'espère trouver dans ce site un espace favorable de stimulation et d'exhortation.

Les fleurs sont revenues dans le pré,

Des fleurs multicolores, des fleurs...

J'entends gazouiller les oiseaux et vois

Eclore les bourgeons.

Je contemple bleuir le ciel tout près,

Prêt à se poser,

Et le ruisseau murmurer et conduire

Doucement les petits galets dorés.

Il est revenu comme à l'accoutumée

L'Hiver si gras de nuages et de fumée.

J'aime regarder tomber la pluie,

Elle crépite comme le feu dans la cheminée

Fumante,

Et les flocons tout doucement s'accrocher aux

Cils et aux mèches des passants tout réjouis 

de ce paysage extraordinaire.

L'Eté était,

Mais ses rayons de soleil ont pénétré nos coeurs

Et y logent pour jamais.

C'est l'heure où le ciel a la couleur hâve des champs,

Et la nuit la luminosité des étoiles de campagne.

A quand alors ton retour ?

Tes feuilles ont pâli et voltigent 

Ou chutent pénétrées par les rayons brûlants de l'été.

Elles fleurissent tout autrement plus jolies 

Qu'au printemps.

Les oiseaux ont l'air de nous faire leurs adieux.

Ils partent on ne sait où même si les promesses

Du retour sont toujours tenues.

Emporte-nous au vent dans ton souffle

Avec ces feuilles blessées.

Bonjour,

Je suis étonné par la fréquence de vos visites, et me demande pourquoi vous n'avez pas répondu à mon premier appel.

Ce message sera effacé dès que vous en aurez pris connaissance.

Merci.

Kertach Mohamed