Diseuse du destin,

Liseuse des signes des paumes de tes mains,

Des lignes en sillons, des monts-îlots et des anneaux,

Les lignes remontent en rameaux,

Recoupent en terre de feu,

Aucun dessein en vue,

Que des plus-tard ou des plus-jamais,

Pas une goutte ne rafraîchit ces lits,

Quelque drame a asséché les rigoles jadis en crue,

C'est que tu n'aimes plus !

Malheureux en amour, Le chagrin est ton lot.

Des monts creux comme des fonds de pots.

Pas un feu ne remue la lie.

C'est que ton coeur a brûlé,

Et que plus rien n'attend !

Autour de quelle absence tournoient les anneaux,

Quand sont vides les noyaux ?

C'est que je n'augure rien de bon,

Mon enfant !

Cet orante prie pour toi.

D'abord plus rien,
Puis un grain ,
Une brise, un rayon de lumière,
Une motte,
Puis une goutte,
Et le jet implacable du dé,
Comme une baguette magique.
Sois !
Et le hasard est.

Cette année, il avait énormément plu.

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Cette année il avait énormément plu. Les maisons de pisé, vétustes et délabrées n'ont pas résisté aux coups pluvieux et furieux du ciel.

Toi qui tiens mon coeur en tes bonnes mains
Et le recouvres de délicatesses.
Toi qui lui insuffles ton instinct d'amour.
Toi qui en es la maîtresse et la reine.

C'est ton royaume ma belle. Faites !
Toi qui le tiens dans ton coeur,
Et l'irrigues de ton élixir
Qui lui donne sa raison d'être.

Toi qui éclaires de ta vue ma vie
Propre seulement à t'admirer.
C'est cette fin unique qui la justifie.
La passion se trompe-t-elle ?

Quel mythe, ma belle, peut égaler le nôtre ?
Quelle intelligence peut le briser ?
Les petits siècles ou les vagues millénaires !
C'est à l'éternité que notre amour est destiné.